Une tâche lui avait été assignée. Elle devait décrire un objet de façon si exiguë qu'on en verrait les contours de son propriétaire. Une sorte de peur lui tenaillait le ventre, quelque chose comme l'impossibilité de compléter la tâche. La peur viscérale l'empêchant de décoincer les mots de sa gorge. De regarder l'objet. De l'absorber. De le faire vivre en elle. Elle s'appartenait aux objets comme on s'appartient à son propre corps : de façon amoureuse et désincarnée, comme l'impossibilité de se dissocier à dessein de s'observer. Comme sensation de ses doigts sur sa peau sans pouvoir en cerner la texture.
maladroitement, un peu inconsciemment, mais avec toujours la volonté d'en prendre soin, d'en faire mieux.
assez facilement, l'expérience lui avait permis au fil des ans d'accumuler les extensions humaines, les souvenirs oubliés, rejetés.
Elle devrait s'atteler à l'objet, de telle sorte qu'elle lui insufflerait présence. À la fois il serait vitalité concrète et respiration au diapason de ses organes.
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